viernes, 30 de octubre de 2009

PERROS DE LA POESÍA ARGENTINA

no,no son los perritos de ceniza que predijo madariaga en un poema quizá,inolvidable...porque esos perritos tenían para andar, al menos,el resto de aquello que ardió,bien,mal,arriba,abajo...
son los perros de la poesía,nada más...
la poesía lírica,la poesía hermética,metafísica,la poesía romántica (pero no el neoromanticismo, ese acontece como una aberración de la lectura, las malas traducciones,del criollo enancado,digamos,en la confusión...)la poesía expresionista,la poesía del paisaje,conceptual,popular,,la poesía del silencio,la poesía del yo,la poesía desgarrada en la verdad de la verdad de lo imposible ,la poesía de la antimateria,la antipoesía,el surrealismo,la poesía del abismo,de la pureza,de las epifanías,de las teofanías...no es lo que encuentran en aquellos tachos de basura tumbados esas noches donde el ansia,la fantasía de su envidia,el resentir que llaman sentimiento,emoción, hambre,etcéteras los mueve a trepar la lata y ensuciar veredas...husmean ,ay,no sé cómo decirlo,el detritus de ciertos pasquincitos,los problemas de su origen (que son,claro,los problemas de su destino)las botellitas,las pendejitas, y esa rabia débil del lumpen (de la sociedad,la academia,la amistad,el pensamiento...)que siempre termina por morder la diestra que lo sacó del tacho y le puso un platito de agua,un cartón en el cuero o le abrió la casa (porque eso se hace con los perros que vagan dando mugre a las ciudades...si a usted le gustan los perros...esos...)son los perros de la poesía argentina,guardan las puertas de la insignificancia;la jauría del aficionado mayor,ese que fue un poquito más feroz y ya mordió su resto de pollo o milanesa gruñendo de pánico ante la eternidad,entiéndase, por favor, no hablo de los críticos y mucho menos de aquellos que prueban un versito hoy,una novelita mañana y después,como profesionales del fracaso,se relamen en los ensayos y las constipaciones...hablo de los imbéciles que portan su culturita de nada y se esponjan,se espejan para fastidio del águila y ladran hasta la vigilia del muerto y dejan pelos pegados en el mármol (pero no,no de las tumbas,los monumentos...es el otro mármol, ese que penetra hasta el légamo abisal en espera del próximo profeta...)esos, que ofenden lo nombrado... con la chapita de latón cargada en su cogote,tintineante y barata al borde la foto,adentro del olvido.

martes, 6 de octubre de 2009

me senté con algunos de los que negocian la poesía en argentina

me senté con algunos de los que negocian la poesía en argentina,rombos parecían de la eugenesia nueva...hablaban,maldecían y allí brotaba la oscuridad y su sonrisa...
confiados en lo tácito (en lo implícito,o para ser más claros,en todos los pactos criminales dirigidos contra el espíritu)engullían la fiebre del despojo y el salario del huérfano...
ahhh,no haber sabido entonces que bastaba una medalla,una agenda,un chisme nuevo para pertenecer también al trato del demonio...
me senté con algunos de esos que negocian la poesía argentina,con los amigos de siempre en los lugares de siempre y vi sus manos y el producto de sus manos y al rato me aburrí y toda la calle estaba entrando por la nieve y toda la gente hervía de papeles y nadie me miró con espanto y solo una señora (vulgar,opaca,bien tranquila)me preguntó por el ángel ,ese, que solía llevar,ayer,en soledades...

NADIE QUIERE TANTO,SER,COMO LA PIEDRA

rosa de la primera decepción,cordelería extática o aflicción,manzana que dí,razón rabiosa o más,precio en la contramarcha al ser;andar buscando,huesos también aroma y también recursos y mucho no,hasta cuando,por qué ,habráse visto...
ontología de la piedra (la piedra quiere ser eso que se hunde o el desierto,el sol,el grumo,el viento,nada quiere tanto, ser, como la piedra...)